Absoluto

A veces me pregunto por qué tantos de mis poemas comienzan con "a veces".

Alter ego

¿Qué quieres? Los ojos abrí, y que bonito que es el paisaje.

Soy.
Soy bruta,
soy torpe,
me tropiezo con el aire.
Muchas veces no razono
y tantas otras me ilusiono.

Soy.
Soy grosera,
soy violenta,
me deprimo con facilidad.
Soy como un golpe bajo
el día de navidad.

Soy.
Soy tímida,
soy gorda,
soy insegura.
La gente habla mal de mí,
hablan de lo puta que soy por ahí.

Soy.
Soy tan Anastasia a veces...

Soy.
Mas soy,
soy la que peleó
por lo suyo,
soy la que no durmió
por los suyos.

Soy.
Soy la que se cagó de la risa
por las patadas que recibió,
soy la que superó
todo aquello que el pasado le regaló.

Soy.
Soy aquella
que mil pecados cometió,
soy la que sonrió
al ver que el mundo la dejó.

Soy.
Soy la radiografía
de las groserías que me dijeron,
soy la representación
de todo este chiquero.

Soy.
Soy la que nunca te escupió
y con la frente en alto
y bailarinas caderas
la puerta finalmente cerró.

Soy.
Soy la que nunca mintió,
soy la que sus promesas siempre cumplió,
soy la que mil versos dedicó,
soy la que mil hojas arrancó,
soy la actriz más mala que existió,
soy la mujer más extraña que la vida provocó,
soy la poetisa más sucia del habla español.

Soy.
Soy la flor más opaca del balcón,
soy lo que la gente desechó,
soy la mano que la cuna nunca meció,
soy la mancha de café en medio del jergón.

¡Que dulce sensación!

Ol-vi-do

Me olvidé,
de ti no me olvidé,
pero me olvidé.

Me olvidé de las maneras,
me olvidé de cómo abrazarte,
me olvidé de cómo besarte,
todo aquello olvidé,
y quizás de que más
me olvidé.

Me olvidé de cómo tocarte,
me olvidé de cómo pensarte,
me olvidé de cómo escribirte,
me olvidé de cómo desearte,
y de que más
me habré yo de olvidar.

Me olvidé del bien de soñar(te),
me olvidé de cómo conocerte,
me olvidé de aquel hermoso,
y así me olvidé de su urna,
¿es eso en realidad
lo que me gustaría olvidar?

No,
no,
me olvidé de tus mentiras,
me olvidé de tus engaños
me olvidé de ti hijo de puta,
sin ofender a las prostitutas;
me olvidé de la decepción,
pero no,
no me olvidé.

De ti no me olvidé,
de cómo me hiciste feliz,
no me olvidé,
de las sonrisas que me robaste,
maldito ladrón;
del amor que me regalaste,
de la confianza que me entregaste,
de la manera en la que me enamoraste;
de ese pequeño,
bonito,
no me he de olvidar.

Corazonada

Volvió tarde, sólo que al mismo lugar de siempre. Encendió un cigarro y se preguntó tantas veces por qué. Posó las manos en su rostro, ellas se mojaron rápidamente mientras el tabaco se consumía solitario. Simuló una sonrisa malpensada y fumó, y aspiró.

No reconocía con exactitud lo que pensaba en ese momento, ni las palabras que expresaban sus labios hundidos de recuerdos vagos. Buscó inspiración entre los rincones más rebuscados de su habitación y sólo se encontró con variedades de tristezas acumuladas, los trozos que habían dejado todas esas idas y venidas que de un momento a otro se concentraron cerca de su respiración. Ya nada era como antes, ni como podría haber sido, todo se tornó oscuro dentro de tanta claridad amorosa. Él se había marchado, y, al parecer, procuraba no volver, a pesar de todos los sentimientos que ella ocultaba con tanta devoción.

Tomó la manga de aquel polerón que guardaba un aroma ajeno, su aroma, y secó sus mejillas, y su cuello. Volvió a quemar el papel con sus pulmones y se dio cuenta que nada quedaba en el, ni tabaco, ni memorias. Se recostó nuevamente en su sofá carmesí, encendió su reproductor de música, sollozó y buscó angustia dentro de él, su canción.

Despertó, el amanecer le acariciaba de manera tímida su tez pálida, sonrojada y dolorosa. La batería había acabado y sus oídos molestaban por los audífonos. Miró alrededor y ahí estaba, el ángel de sus pesadillas, la causa de sus llantos, la causa de sus sonrisas. Corrió y tropezó con la realidad.

Fantasmas dentro de casa

Son las cinco con veintitrés;
afuera llueve,
adentro llueve.

Aún hay estrellas.
El amanecer se refleja en la ventana
y cerca de mis ojos aturdidos.
La luna me observa con desgana.

Miro el techo
en busca de preguntas
y respuestas,
y soluciones obsoletas.

Son las cinco con cincuenta y seis,

afuera llueve,

adentro llueve.

No encuentro mis lentes,
veo un cielo raso,
blanco,
sin preocupaciones,
sin remedios factibles
para regalar.

Mi retina cruje.
Miro hacia el lado,
sólo pasados indecentes,
dolorosos,
exigentes.
Algo humedece mi maquillaje.

Son las seis con treinta y ocho,
afuera llueve,
adentro llueve.

Hay frío.
Hay frío en mi pulso.
Hay pulso en mis temblores.
Hay temblores en mis venas.

Vete,
no vuelvas,
y procura quedarte.

Son las siete con cinco,
afuera calmo,
adentro llueve.

Los Árboles Altos Caen Con Fuerza

¿Cómo es que terminé donde empecé?
En mis palabras se formó un embustero "adiós", cuando mi pecho imploraba explotar entre miles de miradas de tu piel, esas avasalladoras. Mis venas se volvieron innumerables pliegues de algodón almidonado y mi pecho una fuente de vapor y plasma mayormente amontonada; esperé hasta que mis pensamientos y sentimientos se volvieron nada, esperé hasta la deshidratación de este maldito cuerpo terrenal, esperé hasta ya no tener aliento, no tener mas respiro que tu aroma reflejado en el mío, esperé hasta que esperar se convirtió en una eterna espera; paciencia es el nombre de la soledad.

Entre sombras y riachuelos te busqué, y entre rocas y flores te divisé, y aún así, en aquel encuentro perdido, con tus ojos nunca me encontré.

No tenía idea de los reales efectos del amor hasta este momento, en el cual tiemblo al susurrar tu nombre, y me comprimo al oír tu voz entre las delgadas olas de mi imaginación. Mis ojos se dirigen a algún punto inexistente, en busca de alguna señal que me permita saber si esto es real, pero solo encuentran rastros de ti... Aquel que me robó el corazón, y sigue con el paseándose por las calles, jugueteando con el afán de burlas.

Hoy me encuentro sola, más que ayer, menos que mañana.

Despierta.
Despierta.
Despierta y asimila que es un sueño.

Cien Partes de tu Piel

A veces,
solo a veces,
quisiera ser tristeza,
la misma que pasa entremedio
de tus ojos,
esos bellísimos frutos de olivo,
acaricia tus mejillas,
suaves como la mañana de invierno,
se deja caer con gracia
y lentitud
gozando cada poro,
y aterriza finalmente
cercana a tus labios,
aquellos dulces, amargos,
cual promesa rota.

A veces,
solo a veces,
quisiera ser angustia,
la misma que se alberga
en tu enérgico pecho,
aquel lleno de emociones,
aquel que se agita
con potencia,
con firmeza y poderío,
con temor a quebrarse;
sacrificando cada latido
en un respiro.

A veces,
solo a veces,
quisiera ser frío,
el mismo que recorre
con suavidad tu pálida tez;
aquel que inevitablemente
entrega calor a tu cuerpo,
por mas tembloroso,
por mas doloroso;
ese que calma
los días soleados
y las tormentas.

A veces,
solo a veces,
quisiera ser amor,
e invadirte.

Ciao

¿Y si de nuevo vuelvo a perderme en ese apacible lago de pensamientos trastornados?
No tendría que bancarme todas esas emociones que recorren con ardor mis venas al ver tu sonrisa putrefacta y amarillenta analizando cada trozo de mis sentimientos ya cansados de pretender.

Vete lejos,
bien lejos de aquí,
que ya no hay lugar para ti dentro del montón.

Si deseas cagarme la vida, no lo hagas a medias.

Últimos segundos

Las figuras impregnadas en aquel sucio sofá rojo, gastado de amoríos clandestinos, moldeadas de odio y decepción.
En donde hubieron llantos desconsolados de risas eternas, profundas y sinceras, ahora solo habitan lágrimas torrenciales y cristalinas producto de mentiras e ira contenida, y un tanto de angustia por carencias de alegrías durante los últimos segundos a los que procuro llamar días.
El tabaco, buscador de consuelo y nuevas emociones, no hace nada más que llenar el último vacío de limpieza que recorre a escondidas mis pulmones, dejando intacto e imperturbable aquellos sentimientos de soledad que comúnmente solía frenar.
Las risas que provocaba a diario en mi y en las personas que deseaba constantemente a mi lado, ya solo parecen brisas completas de material volcánico, lo que me suele avisar que la inminente explosión se acerca.
Aquella confianza que recordaba con afecto cada vez que miraba los brillantes ojos de todos los esos seres humanos que intentaban cobijarme día a día, se ha ido por el vertedero junto con los botes de papel, el agua estancada, y mi ambición por más; hacía tiempo que marcaban la fecha de caducidad.
Ni el más mínima roce con los acordes de mi olvidada guitarra parecen subirle el tono a estos días amargos y abundantes de insomnio, párpados hinchados y odio hacia ese cambio vulnerable y asqueroso al que suelo llamar "yo".

Las caricias de tu delicado aroma siguen recorriendo todos y cada uno de los poros de mi cuerpo, acariciando hasta el más delgado centímetro de mi pálida y helada piel.
Tu calor continúa abatiendo mis labios, ya amargos de tanto abandono, intentando separarlos de su eje para dejar a la vista aquellas que alguna vez fueron perlas y ahora no son más que los ahogados restos de cigarrillos antes salvadores.

Y aquellas son las razones que suelen no cambiar, y que hacen de la vida una mierda más... Pero bien.

Heladas

No son buenos tiempos: se congelan los dedos al escribir y las sonrisas se hacen cada vez más escasas, y tal vez el hecho de que nuestra mente nos sobre-exija sentimientos confusos y repentinos pensamientos deprimentes no nos está ayudando del todo... Y deseamos que dentro de todo esto haya un "pero" que nos devuelva la alegría y destruya aquellos abruptos mares de tristeza incontrolable; y al no encontrarlo nos volvemos a hundir sin siquiera luchar contra todas estas extrañas emociones y sin recordar como se sentía aquel dulce calor inicial...


Nos podemos seguir concentrando en el "y, y, y..." para luego seguir lamentándonos acerca de los miserables momentos que nos está tocando vivir, o... Simplemente negar todas aquellas puercas alteraciones anímicas que provocan estos horrendos y tormentosos tiempos.


Después de la tormenta, siempre sale el sol.

Ya no hay nada

Sí, noches interminables, como las de ayer, son las que te hacen recordar:
No vale la pena dormir si no vas a soñar.

Vuelve a mi querida inspiración.

Esperar a vivir (O vivir esperando)

He visto tantas cosas que ciega me asumo a estar;
no quiero ver más,
y como dice el dicho popular:
"No hay peor ciego, que el que no quiere mirar".

Cambios drásticos

Era una pequeña normal. Tal vez no tan pequeña, y, con el tiempo, no tan normal.
Era alegre y pre juiciosa, como todas las otras niñas, pero algo cambió, de un segundo a otro maduró. Nadie sabe bien por qué lo hizo, pero así fue.

Con el tiempo trató de ocultarlo antes de pasar la vergüenza  de que todos se dieran cuenta de lo que habría hecho. Madurar.

Tras poco tiempo ocultándolo, se asumió como era; comenzó a ver todo un poco más oscuro y a tratar a la gente de manera justa. Veía todo con absoluta claridad, se daba cuenta de las injusticias que atacaban el mundo, su mundo, mientras que las otras chicas seguían jugando con plástico.

Adoptando una postura tosca y ruda con respecto al resto de los niños de su edad, se miró al espejo y, encontrándose con un pequeña tierna e inocente, tomó la rasuradora para masajear su cuero cabelludo con ella. Su cabello cayó cual lluvia en el mes de Julio. Se encontró nuevamente en el espejo. Por fin era ella. Ya no era una extraña.

...mira que si te quise fue por el pelo, ahora que estás pelona, ya no te quiero.

Tregua

Abre la boca y traga píldora por píldora tu doloroso final,
que luego de sangrar toda tu vida en ese eterno minuto, no querrás dar marcha atrás.

...pero que tu sombra no se refleje en mis ojos cerrados cuando vuelvas a vengarte.

Nervios

Hasta por medio de cableríos obsoletos, me haces temblar.
Hasta sin fijarme en tus cálidos ojos café, me haces sonrojar.
Hasta sintiendo el dulce aroma de tu voz, mi corazón se comienza a agitar.
Hasta... Hasta palpando tus dulces labios no siento nada.

Más sola que la noche anterior

Tantas cosas para contar y sin nadie con quien hablar.
Tanto tengo que descargar y ni un misero hombro al cual llorar.
Tanto procuro ocultar y ninguna máscara que mostrar.
Tantos secretos por confesar y ni un oído al cual susurrar.

Y es una ilusión tonta y nada más.

Y no me acuerdo de na' !

Es mejor así, ¿no?

Amo que en mi mente ya no abunden recuerdos confusos y obsoletos.

Que exquisita sensación.